“À đúng rồi,” tôi lại rút ra một tờ giấy khác, “đây là bản cam kết năm đó anh viết cho tôi.”
“‘Tô Tình nghỉ việc hỗ trợ tôi khởi nghiệp, sau khi công ty niêm yết, tôi sẽ bồi thường cho cô ấy không thấp hơn 5% cổ phần công ty.’”
“Trần Mặc, 5% theo vốn hóa hiện tại… là bao nhiêu nhỉ?”
Năm tỷ.
Mặt Trần Mặc trắng bệch.
“Em điên rồi!” Anh đột nhiên gào lên, “Mấy thứ này căn bản không có giá trị pháp lý!”
“Có giá trị hay không, tòa án sẽ quyết định.”
Tôi đứng dậy, cầm túi lên.
“Trần Mặc, anh có thể bảo đội luật sư của mình nghiên cứu thử. Tôi không vội.”
Tôi đi tới cửa, dừng lại.
“À đúng rồi, buổi họp báo chiều nay, nhớ cười cho đẹp một chút.”
Tôi mở cửa, bước ra ngoài.
Phía sau vang lên tiếng Trần Mặc gào thét và tiếng đồ đạc bị đập vỡ.
Tôi không quay đầu.
Tám năm.
Cuối cùng tôi cũng đợi được ngày này.
Tôi không về nhà ngay.
Tôi ra bờ sông.
Tìm một chiếc ghế dài ngồi xuống, nhìn dòng nước chảy mà thẫn thờ.
Gió hơi lớn, thổi tóc tôi rối tung.
Tôi châm một điếu thuốc.
Thói quen này tôi đã bỏ từ tám năm trước. Khi đó Trần Mặc nói anh không thích phụ nữ hút thuốc, tôi liền bỏ.
Hôm nay, tôi muốn hút.
Điện thoại vang lên.
Là mẹ tôi.
“Tình Tình, con ổn không?”
“Con ổn.”
“Mẹ thấy tin rồi, công ty Trần Mặc lên sàn.” Mẹ tôi ngập ngừng một chút, “Nó… đối xử với con thế nào?”
Tôi im lặng một lúc.
“Mẹ, anh ta bảo con ký thỏa thuận ly hôn.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“…Cái gì?”
“Ra đi tay trắng.” Tôi thở ra một làn khói, “Cho con một căn nhà, hai triệu tiền mặt, bảo con ‘đừng nghĩ linh tinh’.”
“Đồ chó má!” Mẹ tôi bật chửi.
Từ nhỏ đến lớn, tôi chưa từng nghe mẹ nói tục.
“Cái thằng súc sinh! Năm đó mẹ đã nói rồi, loại đàn ông này không đáng tin! Con cứ không nghe!”
“Mẹ…”
“Con đừng quản nữa, mai mẹ lên! Mẹ phải hỏi nó cho rõ, lương tâm nó có phải bị chó ăn mất rồi không!”
“Mẹ, mẹ đừng tới.” Tôi dụi tắt đầu thuốc, “Con tự xử lý được.”
“Con xử lý thế nào?” Mẹ tôi sốt ruột, “Con ở nhà tám năm, chẳng có gì trong tay, nó mà chơi xấu thì sao?”
“Mẹ, con có bằng chứng.”
“Bằng chứng gì?”
Tôi kể cho mẹ nghe về hợp đồng vay tiền và bản cam kết.
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
“Tình Tình,” giọng mẹ tôi thay đổi, “mấy thứ đó… con giữ suốt tám năm?”
“Vâng.”
“Con đã sớm biết sẽ có ngày này?”
Tôi nhìn dòng sông, không nói gì.
Tôi biết sao?
Có lẽ là có.
Có lẽ từ rất lâu trước, tôi đã lờ mờ nhận ra cuộc hôn nhân này có vấn đề.
Rõ ràng nhất là ba năm trước.
Khi đó công ty vừa gọi vốn vòng C thành công, Trần Mặc càng bận rộn.
Có một tối, hiếm hoi anh về sớm, để điện thoại trên bàn trà rồi đi tắm.
Điện thoại reo, tôi tiện tay cầm lên định nghe giúp.
Hiển thị: Lâm Khả.
Tôi không nghe.
Trần Mặc tắm xong ra, thấy cuộc gọi nhỡ thì khựng lại một chút.
“Ai gọi vậy?” tôi hỏi.
“À, nhà đầu tư.” Giọng anh rất tự nhiên, “Chuyện công việc.”
Anh cầm điện thoại vào phòng làm việc, đóng cửa lại.
Tôi nghe anh hạ thấp giọng nói chuyện.
“…Không phải cố ý không nghe, vừa rồi anh đang tắm…”
“…Cô ấy đang ở ngoài…”
“…Yên tâm, sắp xử lý xong rồi…”
Tôi đứng ngoài cửa phòng, nghe suốt năm phút.
Khi anh bước ra, tôi đã ngồi trên sofa xem tivi.
“Xong việc rồi à?” tôi hỏi.
“Ừ, xong rồi.”
Biểu cảm anh hoàn toàn bình thường, như chưa từng có chuyện gì xảy ra.
Đêm đó anh ngủ rất ngon.
Còn tôi thức trắng.
Tôi tra xem Lâm Khả là ai.
— Con gái nhà sáng lập Tập đoàn Lâm Thị, 29 tuổi, thạc sĩ du học, giám đốc đầu tư của Lâm Thị.
— Lâm Thị là bên dẫn đầu vòng C của công ty Trần Mặc.
— Số tiền đầu tư: 200 triệu đô.
Tôi tiếp tục tra.
Tìm được một số bức ảnh.
Ảnh chụp chung của Trần Mặc và Lâm Khả. Trong các sự kiện, tiệc tùng, hội nghị.
Họ đứng rất gần nhau.
Gần hơn mức đồng nghiệp bình thường.
Tôi không làm ầm lên.
Tôi bắt đầu để ý, bắt đầu quan sát, bắt đầu thu thập.
Trần Mặc tưởng rằng tôi không biết gì.
Anh tưởng tôi chỉ là một bà nội trợ ở nhà nấu cơm giặt giũ, chẳng hiểu gì cả.
Anh sai rồi.
Trước khi nghỉ việc, tôi làm gì?
Quản lý bộ phận ngân hàng đầu tư.
Thẩm định, đánh giá rủi ro, điều khoản hợp đồng… những thứ đó, tôi còn rành hơn anh.
Tôi dùng ba năm, thu thập tất cả những gì mình cần.
Từng thứ một, sắp xếp gọn gàng.
Tôi còn tìm được một tài khoản bí mật của anh.
Bên trong có tám mươi triệu.
Là tài sản chung trong hôn nhân mà anh lén chuyển đi.
Anh tưởng không ai biết.
Tôi biết.
“Mẹ,” tôi nói vào điện thoại, “con gái mẹ không ngu đến vậy.”
Mẹ tôi im lặng rất lâu.
Rồi bà hỏi: “Tình Tình, con định làm gì?”
“Kiện.”
“Con chắc chứ?”
“Chắc.”
“Nhưng…” mẹ tôi vẫn lo, “giờ nó là tổng giám đốc công ty niêm yết, có tiền có thế, còn con thì…”
“Mẹ, con không phải một mình.”
Tôi cúp máy.
Mở danh bạ, lướt đến một cái tên.
— Chu Vĩ Dân.
Đồng nghiệp của tôi tám năm trước, giờ là đối tác của một hãng luật hàng đầu, chuyên xử lý tranh chấp tài sản hôn nhân.
Tôi nhắn cho anh một tin:
“Anh Chu, em có một vụ án, muốn nhờ anh giúp.”
Ba giây sau, anh trả lời:
“Tô Tình? Lâu rồi không gặp. Vụ gì vậy?”
“Ly hôn của em.”
“…Hẹn gặp nói chuyện nhé?”
“Được. Chiều mai được không?”
“Không vấn đề.”
Tôi cất điện thoại, đứng dậy, phủi bụi trên quần.
