Trần Mặc nhíu mày.

“Quên gì cơ?”

Tôi không trả lời, đứng dậy đi rót một cốc nước.

Tám năm rồi.

Tôi hiểu anh quá rõ. Cái cách anh nhíu mày, là khi cảm thấy mọi thứ đang vượt khỏi tầm kiểm soát.

“Tôi hỏi anh,” tôi cầm cốc nước quay lại, “anh có phải quên mất công ty này đã đứng lên như thế nào không?”

“Công ty là do tôi làm nên.” Giọng anh bình thản, như đang nói một sự thật hiển nhiên.

“Còn em? Em nghỉ việc ở nhà tám năm, ăn của tôi, ở của tôi, tôi đã từng bạc đãi em chưa?”

Tôi không nói gì.

Ăn của anh, ở của anh.

Nghe thật dễ chịu.

Tôi chợt nhớ đến mùa hè tám năm trước.

Khi đó tôi vừa được thăng chức trưởng phòng, lương năm năm trăm nghìn, tương lai rộng mở.

Anh đến tìm tôi, nói muốn khởi nghiệp, làm thiết bị thông minh.

“Cần bao nhiêu tiền?” tôi hỏi.

“Tám trăm nghìn làm vốn khởi động, anh đã gom được một nửa rồi.”

“Còn thiếu bốn trăm nghìn?”

“Ừ.” Anh nhìn tôi, mắt sáng rực, “Anh biết đó là toàn bộ tiền tiết kiệm của em. Nhưng anh đảm bảo, đợi công ty làm nên rồi, anh sẽ trả gấp đôi.”

Tôi chuyển cho anh bốn trăm nghìn.

Sau đó công ty thiếu vốn xoay vòng, lại vay thêm bốn trăm nghìn nữa.

Tám trăm nghìn tiền tiết kiệm của tôi, không còn lại một xu.

“Còn nữa,” anh lại mở miệng, “em có thể… nghỉ việc không?”

Tôi sững lại.

“Công ty vừa khởi đầu, anh thật sự không xoay xở nổi. Chuyện trong nhà… em có thể lo giúp anh không?”

“Em…”

“Chỉ vài năm thôi.” Anh nắm lấy tay tôi, “Đợi công ty đi vào quỹ đạo, em muốn làm gì cũng được. Anh nuôi em.”

Tôi đã nghỉ việc.

Vị trí trưởng phòng, mức lương năm trăm nghìn một năm, nói mất là mất.

Đồng nghiệp đều bảo tôi điên rồi.

Mẹ tôi gọi điện mắng tôi: “Con bị hỏng não à? Bỏ công việc tốt như vậy để về làm bảo mẫu cho nó?”

Tôi nói: “Anh ấy là chồng con, con tin anh ấy.”

Mẹ tôi im lặng rất lâu, rồi nói: “Sau này đừng hối hận.”

Tám năm trôi qua.

Công ty đã lên sàn, vốn hóa vượt trăm tỷ.

Anh đưa tôi một bản thỏa thuận ly hôn, bảo tôi ra đi tay trắng.

“Tô Tình.” Giọng Trần Mặc kéo tôi về thực tại, “Đừng nghĩ linh tinh nữa. Điều kiện tôi đưa cho em đã rất tốt rồi.”

Tôi cúi đầu nhìn bản thỏa thuận.

Một căn nhà ở ngoại ô, trị giá khoảng ba triệu.

Hai triệu tiền mặt.

Cộng lại năm triệu.

Công ty của anh, vốn hóa một trăm tỷ. Với tư cách người sáng lập, anh nắm 35% cổ phần.

Ba mươi lăm tỷ.

Anh cho tôi năm triệu, rồi bảo tôi “đừng nghĩ linh tinh”.

“Trần Mặc,” tôi ngẩng đầu, “anh thấy vậy là công bằng sao?”

“Công bằng?” Anh cười, “Tô Tình, em ở nhà tám năm, chẳng làm gì cả. Tôi cho em năm triệu, em còn muốn gì nữa?”

Chẳng làm gì cả.

Tôi không nói.

Tôi nhớ lại tám năm đó.

Lúc anh mới khởi nghiệp, không thuê nổi văn phòng, cả đội làm việc ngay tại phòng khách nhà chúng tôi.

Hơn chục người, ăn ở đều tại đó.

Mỗi ngày tôi dậy từ năm giờ sáng đi chợ, nấu cơm cho hơn chục người, rửa bát cho hơn chục người.

Ban đêm họ tăng ca đến rạng sáng, tôi đứng trong bếp, lúc nào cũng sẵn sàng chuẩn bị đồ ăn khuya.

Sau này công ty dọn đi, anh càng bận hơn.

Thường một hai tuần không về nhà.

Một mình tôi gánh hết việc nhà, chăm sóc bố mẹ anh, đối phó đủ loại họ hàng.

Bà nội anh bệnh, nằm viện ba tháng, là tôi ngày nào cũng đến chăm.

Anh nói: “Anh không đi được, em vất vả một chút.”

Tôi vất vả suốt ba tháng.

Anh chưa từng bước chân vào bệnh viện.

Ngày bà nội mất, anh đang ở Thâm Quyến gọi vốn.

Chỉ gửi một tin nhắn: “Nén bi thương.”

Hai chữ.

Một mình tôi lo hậu sự, một mình gánh hết mọi lời chất vấn—

“Trần Mặc đâu?”

“Sao anh ta không về?”

Tôi thay anh giải thích, thay anh chống đỡ, thay anh giữ thể diện.

Bởi vì tôi là vợ anh.

Còn bây giờ anh nói, tôi “chẳng làm gì cả”.

“Trần Mặc, anh thật sự nghĩ vậy sao?” Tôi nghe giọng mình, bình tĩnh đến lạ.

“Tôi nói sự thật.” Anh nhún vai, “Nếu em không phục, chúng ta có thể ra tòa. Nhưng tôi khuyên em, đừng làm mọi chuyện trở nên khó coi.”

“Khó coi?”

“Em nghĩ xem, một bà nội trợ toàn thời gian, tám năm không có thu nhập. Em nghĩ tòa sẽ chia cho em bao nhiêu?”

Anh nhìn tôi, khóe môi nhếch lên.

Nụ cười đó, tôi quá quen.

Là nụ cười khi anh đàm phán.

Là nụ cười khi anh chắc chắn thắng.

“Tô Tình, đừng gây nữa.” Anh đứng dậy, “Ký đi. Chiều nay tôi còn họp báo.”

Tôi không nhúc nhích.

“Tôi đã nói rồi,” tôi chậm rãi lên tiếng, “anh có phải quên điều gì không?”

“Rốt cuộc em muốn nói gì?” Anh bắt đầu mất kiên nhẫn.

“Anh quên rồi…” tôi mỉm cười, “anh đã từng cầu xin tôi như thế nào.”

Tôi lấy từ trong túi ra một tập hồ sơ.

“Anh quên cái này.”

Tôi đặt mạnh tập hồ sơ lên bàn.

Sắc mặt Trần Mặc lập tức thay đổi.

Đó là một bản hợp đồng vay tiền.

Ký từ tám năm trước.

Giấy trắng mực đen, ghi rõ ràng—

“Trần Mặc vay của Tô Tình 800.000 tệ, dùng làm vốn khởi nghiệp.”

“Thời hạn hoàn trả: trong vòng 30 ngày sau khi công ty niêm yết.”

“Nếu quá hạn, tính lãi suất 24%/năm.”

Chữ ký của anh, dấu tay của anh, bản sao chứng minh thư của anh.

Không thiếu thứ gì.

“Anh…” Trần Mặc nhìn chằm chằm vào bản hợp đồng, giọng run nhẹ, “em vẫn giữ cái này?”

“Giữ thì sao?” Tôi dựa lưng vào ghế, “Trần Mặc, tự anh tính đi. Tám năm, lãi suất 24% một năm, số tiền này bây giờ là bao nhiêu?”

Anh im lặng.

Tôi giúp anh tính.

“Cả gốc lẫn lãi, bốn triệu ba trăm hai mươi nghìn.”

“Em…”