Ngày sinh nhật tròn bảy tuổi của con gái tôi, chồng tôi lại đưa con da/;o cắt bánh cho một đứa trẻ khác.

Cậu bé ấy mặc bộ vest do chính tay tôi chọn, đứng sát bên mẹ chồng, được bà ôm chặt trong lòng, như thể cậu mới là tiểu thiếu gia thực sự của căn nhà này. Ánh đèn trong sảnh sáng chói đến lóa mắt, khách khứa ai cũng cười nói rôm rả. Chỉ có con gái tôi nắm chặt chiếc vương miện nhỏ, đứng bên tháp rượu champagne, nước mắt dâng đầy trong hốc mắt, nhưng vẫn cắn răng không để rơi xuống.

Tôi từng nghĩ đó chỉ là một lần lầm lỡ bẩn thỉu của chồng ở bên ngoài.

Cho đến ngày hôm đó, tôi mới biết — không phải.

Đứa trẻ kia năm nay sáu tuổi, mẹ chồng đã gặp, bố chồng đã gặp, tài xế trong nhà đã gặp, đến cả bảo mẫu cũng biết. Người duy nhất bị che mắt, chỉ có tôi và con gái tôi.

Ki//nh tở//m hơn nữa là, họ không chỉ muốn giấu đi thứ dơ bẩn ấy, mà còn muốn con gái tôi nhường chỗ — nhường danh phận, nhường tài sản, nhường tất cả những gì đáng lẽ con bé phải được đường hoàng sở hữu.

Họ cho rằng tôi vẫn sẽ như trước kia, giữ thể diện, nghĩ cho đại cục, vì con mà nhẫn nhịn.

Nhưng họ quên mất, một khi người làm mẹ bị dồn đến đường cùng, thứ đầu tiên cô ấy vứt bỏ, chính là thể diện.

…